Geektant Prylbög

Jag kan bli sjukt lycklig av att gå runt i butiker som Designtorget och hitta prylar som jag inte visste jag behövde förrän jag såg dem. Som kreditkortsformade vitlöksrivare, tvålar i rostfritt stål som tar bort fisklukt från händerna och kapsylåterförslutare. Med andra ord: jag är en tant. En prylbög-tant med geektendenser, eftersom jag också blir glad åt saker som handvevade mobilladdare, klockor som visar tiden i binärtalsform och myrfarmer för rymdbruk. Jag tror att Geektant Prylbög, eller ett anagram på det kommer bli mitt hemliga alter ego.

Hursomhelst, häromdagen var jag ute på NK och hittade något som gjorde tanten i mig glad. Kan du gissa vad det är till för?
Ett verktyg, men vad används det till?

I’m the real deal!

Lyssna på det här:

Åsiktstorped-Micke is awesome! Åsiktstorped-Micke has completely surpassed our expectations. Åsiktstorped-Micke is the real deal!
–Will Gray

eller det här:

Åsiktstorped-Micke is great. I don’t know what else to say. Keep up the excellent work. I am really satisfied with my Åsiktstorped-Micke.
–Anastasia Powell

Testa själv att fylla i ditt namn i sanningsgeneratornTestimonial Generator” och försök att inte le efter tio klick.

(Via: YesButNoButYes)

Andra bloggar om: , ,

Dagens offer: Scout-Jim

Jim är ”Dagens Offer” i Aftonbladet. Du vet, den obligatoriska snyftartikeln där någon får hjälp att klä sig i oversizead offerkofta, gråta ut och få folkets sympati.

Problemet är att Karin Östman, ”journalisten” som skrivit artikeln verkar ha missat den obligatoriska kursen ”Snyfthistorier del 3: Så skapar du ett Offer”. Hon har fått en del saker rätt, som att publicera en bild på en lidande 17-åring i sjukhussängen, komplett med bandage och gips. Hon använder sig av irrelevanta fakta som framställer Jim i bättre dager, som att han var på väg hem från ett scoutmöte. Hon beskriver dramatiskt hans skador. Hon målar effektivt upp bilden av en liten pojke på moped misshandlad av stora starka poliser i en bil.

Kort sagt, Karin Östman stickar en tjock och mysig offerkofta efter konstens alla regler – utom den viktigaste: offerkoftan passar aldrig på någon som har gjort bort sig på grund av dumhet. Det är som att försöka passa in en tresitssoffa i en kondom.

Jim skadades därför att en polisbil prejade hans moped. Hade Karin slutat här så hade historien varit perfekt. Men Jim prejades därför att han inte stannade trots att polisen följde efter med blåljus och sirener. En stund tidigare hade en butik i området rånats och rånarna hade flytt på moped. Vad ska poliserna tro när Scout-Jim inte stannar? Klart som fan de prejar honom.

Notera att det inte är kört än. Karin har fortfarande en chans att rädda passformen på offerkoftan genom att undanhålla vissa fakta och lyfta fram andra. Det gör hon inte.

Jag ville köra ifrån polisen för att min moppe är trimmad. Jag ville inte åka fast och få böter, säger Jim Karlsson.

Han flydde alltså medvetet från polisen, och nu vill han ha sympati. Sorry Jim. Det blir ingen offerkofta för dig, men om du blir steril av den här olyckan så kan du däremot få en Darwin Award. Och Karin, ta igen den där kursen. En journalist som inte kan sticka en offerkofta är en skam för kvällspressen!

Andra bloggar om: , , , ,

Dagbok från en dejt, del 4

« Dagbok från en dejt, del 3

Onsdag 20 september
Vad var dealen, egentligen? Jag vet att jag ibland har lätt att bli betagen i personer, men det här kändes löjligt. I alla fall för den rationella delen av mig. Samtidigt kunde jag inte släppa det. Jag gjorde mitt bästa för att kliva av berg- och dalbanan, men den här gången satt jag fastbultad i karossen och fick sköta arbetet medan hjärnan malde. Tur att arbetsuppgifterna innebar mycket rutinjobb. Jag ringde och anmälde mig till streetfunk-klasserna 18.00 och 20.30 på Danscenter, jag behövde något som tvingade hjärnan att jobba med annat.

Jag visste ju egentligen vad problemet var. Ovisshet. Ovisshet är ett långtsamt och effektivt gift för kontrollfreak. Och egentligen visste jag ju också hur det låg till med intresset från M:s sida. ”Fatta vinken” skrek den lilla, lilla rationella delen av mig, och tog i ända från tårna i hopp om att nå fram. Men resten av mig hade förvandlats till Mr Tönt och höll nu för öronen sjungandes ”LALALALALA”. Jag vet att det är klyscha att ”hoppet är det sista som överger en”, men det är sjukt sant i mitt fall. Varje gång jag ser om Brokeback Mountain hoppas jag att Ennis ska gå med på Jacks förslag om att flytta ihop på en gård.

Att inte ringa är den enklaste utvägen för den ena parten, och den svåraste för den andra. Samtidigt kan man ju fråga sig vad man är skyldig efter en dejt. Men i ögonblicket gjorde ovissheten att jag inte hade distans, och kontrollfreaket spelade sin roll väl. Medan jag satt och åt en hälsotallrik på caf?t i hörnet av Götgatan och Folkungagatan mellan lektionerna bestämde jag mig för att sluta låtsas som om jag hade någon stolthet. Hade jag någon, så åt helvete med den. Jag skulle byta bort den för ett avslut.

Jag ringde igen.

Han svarade.

”Tja, det är Micke, hur är läget?”
”Tja! Det är lugnt, jag jobbar”
”Ah, då ska jag inte störa. Jag ville bara höra om du kände för att hänga lite nån kväll?”
”Visst. Jag jobbar nu, lägger du dig tidigt ikväll?”
”Jag är på söder och har en klass till vid 20.30, sen är jag uppe till midnatt i alla fall”
”Okej, jag ringer efter jobbet”

Lektionen gick sjukt bra.

Och nu är klockan 23:41, och han har inte ringt. En rationell sida av mig inser det absurda i situationen. Jag menar, FATTA VINKEN. Det skulle inte kunnat vara tydligare om han så semaforerat budskapet från Globen samtidigt som tio nakna nymfer tolkade det i en dans på Sergels Torg. Tyvärr är den rationella sidan bara passagerare, den kan bara titta på medan något slags masochistiskt överjag har tagit kontrollen och satt kursen på ”MAXIMAL FÖRNEDRING – HÖGSTA HASTIGHET”.

Så vad gör jag? Jag skickar ett meddelande till honom:

hörru marcus, jag vet att jag redan lämnat över bollen till dig, (för att inte tala om att jag med största sannolikhet framstår som en needy jäkel, fast stolthet har å andra sidan aldrig varit min starka sida heller) men jag är inte mycket för att låta saker bara rinna ut i sanden.

jag kan ta ett nej, jag är inte gjord av porslin. men jag har svårt när man ska höra av sig och inte gör det. det lämnar en liksom hängande i ingenstans ett tag.

Den här gången fick jag ett avslut.

hej. förlåt att jag inte är så angelägen. tycker att du verkar vara mkt trevlig och snäll. känner kanske att vi är lite olika. hade en trevlig lördag med trevlig avslutning på den. hoppas att vi kan ses mer ute och hittas på ngt kul.
just nu är jag inte i läge för att starta något nytt än så länge. hoppas att du inte känner att jag är orättvis. ha det så bra. vi ses. kram

Jag säger ju det. När det gäller dejtning så är jag Dr Micke och Mr Tönt. Men jag är i alla fall bra som Mr Micke.

Andra bloggar om: ,

King och reklamen

Senaste numret av King innehåller reklam från Dressman.

De enda personer som kan bära Manunderwear med värdighet är fjortonåriga killar vars mammor handlar kalsonger åt dem. Manunderwear är lika sexigt som Crocs och midjeväskor. Minns ni de speedoliknande kalsongerna i grälla pastellfärger man köpte på tub på H&M förut? De är ungefär lika coola som Manunderwear.

Bortsett från vad märken som Gucci och Dior tycker om att bli exponerade tillsammans med ett märke som får Överskottsbolaget att verka hett, så vet jag inte om jag vill läsa en tidning som vill visa mig Dressman-annonser.

Något jag gillade däremot var Hugo Boss annons med deras nya parfym, Euphoria. Doftprovet var jäkligt snillrikt i form av en liten våtservettsliknande sak som låg under ett tunt skyddande lager. Jag älskar fiffiga nya sätt att göra gamla saker på.

Jag ska snart sluta tjata om King, men en sak till: de har två insändare apropå homovänlighet och att King inte använder (halv-)nakna brudar. En (straight?) kille som gillar King eftersom den lyckas krossa fördomarna om att modetidningar är ”fjolliga”, och en från en bög som hyllar King för att den inte är sådär tonårsbrölig som Caf? och Slitz blir på grund av brudarna. Det må vara som det vill med den saken, men King är fortfarande heteronormativ och smått ängslig när det gäller homobiten. Man vet inte riktigt hur man ska förhålla sig, helt enkelt. Ta bara testet om fåfänga i förra numret, där man lyckades undvika att fastna i heternormativa fällan fram till sista frågan, där man föll dit så det skvätte.

Hur som helst. Kan man bli sunkstraightare än Dressman? Sunkstraighthet som dessutom smittar av sig på King.

Andra bloggar om: , , , , ,

Komatos service

Nyligen uppdagades det att personer som ligger i koma kan vakna till liv av en sömnmedicin. Louis, som legat fem år i koma fick sömnmedicin mot spasmer i en arm, men istället för att somna vaknade han till liv i ungefär två timmar. Nu har han fått medicinen i sju år med följden att han under två timmar varje dag kan prata och röra sig. Medicinen har testats på 150 patienter, och 60 procent av dem har blivit bättre.

Tydligen har man kört dessa experiment i Stockholm, och numera släppt ut patienterna för att se hur de klarar sig i arbetslivet.

Ta till exempel tjejen som jobbade på Waynes Coffee i Konserhuset igår. Hennes koalasnabba service kan bara vara ett resultat av kombinationen hjärnskada och sömnmedicin. Jag tror hon måste sniffa lim också, eftersom hon lyckades glömma ”latte på SOJAMJÖLK” under den sekund det tog att vända sig från kassan till kaffemaskinen. Det var långt ifrån fullsatt, men kön var rätt lång på grund av hennes oförmåga att fungera. ”Man blir lite hjärnslö av att stå här en hel dag” sa hon ursäktande när hon misslyckades med min beställning. En dag? Hon måste stått där en vecka i sträck.

Jag är inte lika säker på om Roxypersonalen är hjärnskadad, om de bara knaprar Zolpidem i förebyggande syfte eller om de bara är allmänt söderflummiga. De verkade något smartare än tjejen på Waynes, men deras takt fick Kristina Lugn att framstå som Piff & Puff på speed. När jag skulle beställa min andra öl stod jag i baren med pengarna i handen och tittade på när en i personalen tog en kvart på sig att göra två dry martinis. Den andra irrade vilset runt och studerade kassan noga innan han slog in en stor stark och en tredje hade fullt sjå med att verka upptagen utan att verka göra något alls.

Lägg till tanten på NK Kök som var snorkig som fan och inte hade koll på deras sortiment så har du triss i kackig service.

Stockholmsk service i ett nötskal: antingen är den släpig och hjärndöd, eller så är den snorkig. Men den är mycket sällan bra.

Andra bloggar om: , ,

Dagbok från en dejt, del 3

« Dagbok från en dejt, del 2

Måndag 18 september
Frågan nu var: hur skulle jag göra? Hur länge är lagom att vänta? Jag hatar tredagarsregeln och jag är inte bra på dejtingspelet. Hur Carrie Bradshaw-van jag än kan vara när det gäller andra så är sanningen att Linda Rosing är bättre på Sveriges statsskick än jag är i såna här situationer. Måndagen spenderade jag i något slags trötthetskoma. Jag ledde pass på kvällen som gjorde ont redan under uppvärmningen. Är huvudet dumt, får kroppen lida. Huvudet led visserligen en hel del också, men det hindrade mig i alla fall från att överanalysera.

Tisdag 19 september
Tisdag eftermiddag bestämde jag mig för att det fick vara nog nu. Jag skulle ringa. Det är lustigt, jag har stått framför 200 högskolestudenter och föreläst, jag har hoppat fallskärm fler än 150 gånger och jag har suttit i morgonteve och pratat, men sällan har jag varit så nervös som när jag slog numret (okej då, första fallskärmshoppet var värre, men det här kändes verkligen vidrigt). Djupt andetag. Sitt ner. En signal. Två signaler. Telefonsvarare. Var cool.

”TjenadetärMickejagtänktebarahörahurlägetärochkollaomduvillhittapånågotnånkvälldukanväl-
slåensingalnärduhördtehärsåsnackasvitjena!”

Så mycket för coolhet.

Jag fick en utvärdering från beställaren av mitt gigantiska projekt jag skött under mina första sex månader på jobbet. Toppbetyg rakt igenom. Fantastiskt resultat, inte minst med tanke på hur omfattande projektet var och faktumet att jag aldrig jobbat med evenemang tidigare, men kontrollfreaket hindrade mig från att njuta. Jag vet inte om någon som inte är kontrollfreak fattar exakt hur jobbigt det är att lämna över kontrollen till någon annan. Skulle han ringa överhuvudtaget? Hur länge skulle det dröja isåfall? Det krävdes mycket energi för att kliva av den emotionella berg- och dalbanan och istället fokusera på arbetsuppgifterna. Tack och lov innebär tisdagkvällar Bodycombat och Bodyjam. Tack och lov, eftersom det annars hade varit triathlon i telefonbevakning. Som hade gjort mig spritt språngande galen, för telefonen ringde inte alls den kvällen. Fan.

Dagbok från en dejt, del 4 »

Andra bloggar om: ,

Farväl arsle

Jag är just hemkommen från att ha sett ”Farväl Falkenberg”. Om ”Lady in the Water” är favorittippad i kategorin ”Årets sämsta film” så är ”Farväl Falkenberg” klar favorit i kategorin ”Årets mest överskattade”. Visst, fotografin är härlig och greppet annorlunda. Men filmen lämnade mig totalt oberörd. Jag kände ingenting när den var klar. Jag rycktes inte med i berättandet, jag fattade inte vad filmen ville förmedla och jag kunde inte ens uppbåda lite hat för att jag suttit där och slösat bort nästan två timmar. Eller jo förresten, jag kunde uppbåda en hel del hat som riktade sig mot salong 1 på Saga. Det är Stockholms mest obekväma salong. Hur jag än vände och vred på mig så kändes det som om sitsen krympte och blev hårdare för varje minut. Jag satt i biositsarnas motsvarighet till Christine, och den lyckades hela tiden träffa ett ömtåligt ställe på skinkorna hur mycket jag än försökte byta ställning. Det kanske smittade, för jag känner fortfarande att mitt arsle är ömt och träaktigt på samma gång.

Det är synd, för Saga är också en av två biografer i Stockholm som har riktigt trevlig service. Den andra är Astoria i Sickla.

Hur som helst så applåderade ungefär halva publiken när filmen var slut. Det säger mer om hur dålig svensk film generellt sett är, än om hur bra just den här var. Hade det här varit en, säg kanadensisk eller brittisk produktion hade filmrecensenterna skrattat arslet av sig, och då hade jag sluppit få träsmak i mitt.

PS. Den som jämförde den här med ”Fucking Åmål” döms härmed till att se ett Kevin Costner-maraton i salong 1 på Saga. Utan pauser.

Andra bloggar om: , , , ,